Феодора Григорович

ПОЛЁТ

(покой летящей стрелы)

        Я иду по полю, ноги вязнут в грязи от вчерашнего дождя. Пахнет цветами, именно полевыми - нежно, ненавязчиво, как-то по-новому трогательно. Я чувствую свободу. Полной грудью вдыхаю ее, как будто что-то материальное, живое. Я становлюсь с ней одним организмом. Все клетки сжимаются до предела и с резким толчком взрываются, растворяясь во вне. Ветер, проносясь мимо меня, такой же свободный и легкий, такой же невещественный, но и живой, треплет одежду, которой вовсе нет, а может и есть, но какая разница?.. Я уже лечу, как птица, между деревьев, кустарников. Заглядываю во все щелинки, разломы, муравейники, гнезда, ямки. Здесь нет ничего кроме меня, но и меня нет, - я во всем этом. Бритвой по лицу полоснула ветка дикого шиповника. Мне стало приятно, потому что я чувствую, но не боль; это радость. Радость бытия, радость полноты, но не переполненности; счастье небывалое, страшное, манящее. Как ураган меня несет, - далеко, очень далеко. Туча. Она рядом со мной и я могу ее даже потрогать. Куда меня несет?

        Сидя на пне, я смотрю на свои руки. Что изменилось за этот миг? Я здесь, это небо, деревья, поле, тоже здесь. Но меня там больше нет…