Феодора Григорович

ГОРОД

        Колыбельная для вечернего города; забытая осенью зеленая листва на набережной, возле "Выставочного Зала Союза Художников". Ее трагичная песня о Задонье, скрывающая, прячущая за пазуху самое главное слово - Родина.
Малая родина для ростовчан. Я закрываю глаза и мне снится таганрогская степь, где трава по пояс, где камыш расцветает коричневыми гроздьями; я вижу новочеркасские карьеры, старинные дома, скверики, аккуратные подворотенки, поля, бегущие куда-то мимо меня.
        Я, как загнанный зверь, гонимый собой же, рыдающий внутрь себя, уставшим вечером закутываюсь в эту листву, траву, деревья; мой страх вырывается криком чаек, проносящихся над водой. Как здорово, что всё именно так…

*  *  *

        Из зарешеченного окна, выбивается клочок мира, оттопыриваясь на белой стене смешением красок и материи. Стекло почти не заметно, если не смотреть на него.
Там, снаружи, какой-то реальный мир. Мир без меня.