| |
|
Предыдущая Следующая
__________
* post mortem (лат.) - после смерти.
А. :: (Отрывки из жизни) * Мечта *
"Человек часто сам себе злейший враг..." (Цицерон)
Мы сидели во дворе на разбитой скамейке. Солнце палило в спину, разогревая футболки до невозможности. Мы сидели, беспомощно вытянув впереди себя непомерно длинные ноги; просто сидели, спустив руки вниз; сидели и лениво моргали, изредка глубоко вздыхая. Мы торчали среди этого двора, словно заноза в пальце. Я и мой друг. Вокруг - тишина и пустота. Тишина, давящая на уши изнутри, раздражающая и подстрекающая. Она нарушалась ритмичными и глухими ударами тяжёлого молота... Долго и беспомощно соображая, я пришёл к выводу, что молот, наверное, у меня в голове. Бух - бух, бух - бух... Бух - бух. Глотнув слюну, я понял, как скверно всё вокруг и у меня во рту в частности. И тут на меня нашла волна воспоминаний, которых я не мог осознать до конца и сконцентрироваться на какой - то детали; воспоминаний едких и приторных - она захлестнула меня, заставив потрусить головой. И я заметил своего друга, сидящего рядом. Я посмотрел на него так, будто видел впервые. Чтобы избавиться от неприятной кислоты на кончике языка, нужно было разлепить губы и что - то сказать...
- Да...
Мне стало стыдно от того, что это оказалось всё, на что я способен.
- Во что ты веришь?
Вопрос друга вторым молотом, похлеще моего собственного в голове, стукнул меня где - то по затылку. Видимо (и я уверен в этом), друг думал о чём - то напряжённо, и этот вопрос - будто некий итог - заставил меня снова задуматься о своей ничтожности. Словно один я, как муха в сиропе, застрял в этом дворе, а он... Его будто не трогала никоим образом ни жара, ни неприятный привкус во рту. Он спросил меня, а я, как дурак, не мог собрать себя в кучу.
Предыдущая Следующая
|
|
